La houle de la mère

Lorsque j’essaye de résumer mon histoire, d’en saisir les contours et d’en capturer l’écho, c’est ma mère qui envahit la toile. Elle joue des coudes, écrase, étouffe, gonfle, hurle et pleure, si bien que je n’entends plus qu’elle. Encore aujourd’hui, je suis capable de lui emprunter son timbre de voix à la perfection, d’imiter sa…